Pernas pra frente
e o mundo se vai
Pernas pra trás
e volto ao chão
A física aqui faz ter
a falsa ideia
de que se pode controlar
os altos
e baixos
Ou a real ideia de que
o ponto mais próximo que se está do céu
é vizinho
da volta
pra terra
O guarda municipal surge.
Fujo.
Toda ideia de controle
Toda carícia num sonho
Toda volta à infância
É proibida.
( Julho de 2007)
Se eu pudesse ser um artefato
eu seria uma ponte.
Janelas e portas têm sua poesia
mas janelas não dão passagem…
( a não ser para transgressores ou suicidas)
e portas são barreiras.
Pontes não.
Pontes unem…
Pontes só são obstáculos quando atingidas por alguma catástrofe.
É um bom objetivo de vida:
sempre aproximar e comunicar
e só deixar de fazê-los
quando profundamente ferida no âmago.
( Janeiro de 2011)
minha agenda tem poemas.
irmanados
tarefa e poesia
o datável e o atemporal
o quotidiano e o fingimento
o tributável e o metafísico
uma vida ideal
minha agenda de poemas
preenchida com minha letra
mas não com meus escritos
com compromissos
minha agenda de poemas
tem poemas comprados
e não os pensados
minha agenda de poemas
tem muitas obrigações escritas
muitas coisas a fazer
no dia
na semana
no mês
compromissos que sobressaem
compromissos que transbordam
compromissos que inclusive
soterram a poesia
em urgentes post its coloridos
( Maio de 2015)
Tenho vivido como crustáceos, na praia,
que ao crescerem, nus, se protegem em conchas
e ficam trocando de conchas…
E as conchas são velhos amigos e velhas verdades,
É o passado, que como casa,
é muito pequeno pra mim.
Olho pra trás,
para os rastros na areia,
e sinto culpa e saudades…
Sei que não caibo mais
naquelas ideias e relacionamentos
mas não os deveria deitar fora,
não está certo…
Hoje tento ser ostra,
e com todas as conchas deixadas
formar uma única concha.
E nunca mais jogar nada fora.
E nunca mais estar nua.
E, principalmente:
deixar pérolas ao mundo
feitas daquilo que me incomoda.
(2005)
Tranquei minha alma num porão
em forma de sonhos
músicas, ideologias e poesias
minhas ou não.
E andei muito tempo crua,
sem sombra
pois nada projetava
muito menos iluminava
Mas ao reabrir
tal porão percebi
que minha alma
me contornava
a sombra era eu!
Como pude viver,
em vida latente,
tanto tempo neste estado
de coma consciente?
(Abril de 2004)
Nestes sete anos
Eu nunca te escrevi uma poesia
dentre os motivos estariam
eu ter parado de escrever
toda atribulação do seu nascimento
e eu, aprendendo a ser mãe, esposa
e não sabendo mais quem eu era
não tinha tempo de ser poeta.
Mas não é todo o motivo
pois, agora reaprendendo
a relação entre papel e caneta
não tenho vontade de falar de você
Me senti culpada
Me lembro de quando seu pai
meu namorado
me perguntou se eu escrevia sobre nosso amor
e eu também não escrevia
me senti igualmente culpada
Escrevi um poema meio encomendado
sincero, mas encomendado
A culpa ocorre porque
a poesia seria a máxima expressão do amor
então, não os amaria?
Me ocorreu só agora o engano
a poesia registra tudo sim
e a poesia do amor realizado
existe para mostrar que é possível
Mas a poesia espontânea
é aquela que se forma no estômago
sobe pela garganta
e precisa sair
É a expressão das coisas não realizadas
está sempre no pretérito imperfeito
fala de quem morreu
de quem não viveu
de sonhos utópicos e de ideais sem tijolos
A poesia realmente sentida
é sempre um epitáfio
Um dia
se for boa o suficiente
na arte de lapidar as palavras
faço uma poesia documental sobre você
e nela descrevo
o quão você é completo em si mesmo
Mas, por enquanto,
a minha poesia é sobre o que eu sinto
e não do que eu vejo.
(Outubro de 2002)
Sou poetisa,
escrevo para um poeta.
Difícil escrever
para quem do assunto entende
Os versos têm que ser melhor feitos
(têm que deixar bem claro o que pretendem…)
Ah, meu poeta,
(quem me dera você fosse meu)
és a inspiração dos meus versos
e neles desejo
que eu seja a musa dos teus
Meu amor por você,
se faz em prosa, verso e gesto
meios de comunicação
nos quais consigo me expressar
porque a fala, ah, meu querido,
se olhando para seus olhos,
eu não consigo dominar.
Ah, meu poeta,
nem sabes que escrevo,
assim, é pura ilusão
mas, meu sonho é,
compor a quatro mãos.
(Março de 1994)
